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Escribo desde siempre. Sin pretensiones intelectuales, ni locas vanidades de reconocimiento. Alentada por la persona que más amé en el mundo, a quien agradezco y humildemente dedico este blog... a mi madre.-

Bienvenidos

Aquéllos que me conocen me reconocen en lo que escribo, los que no, pueden empezar a hacerlo desde aquí; de cualquier manera ten la gentileza de dejar tu sincera opinión.
Ojalá lo disfruten.-

sábado, 1 de octubre de 2011

SUEÑO





¡Sueño!
Dame una fantasía,
un proyecto de nube
donde hacer pie mañana,
dame un juego de revancha
y una cuenta regresiva
que sea extrañamente larga.
El dado que siempre gana,
un inquieto as en la manga
y el dato para mañana.

Luego,
ya tendré que enfrentarme
con mis deudas cara a cara,
jugar con que pase el tiempo
o apostar por todo o nada.
Y el crepúsculo usurero
saca cuentas en la puerta
para cobrar cuentas pagas.
Ah si yo tuviera un sueño
no habría naipe, burro o plaga
que me tomase al azar.

Simplemente soñaría
total si no cuesta nada,
una bella realidad


*

sábado, 3 de septiembre de 2011

NO IMPORTA NADA





Me empapo de nostalgia buscando la poesía,
nado por los abismos remotos de mi vida
sabiendo que un cardumen de ideas y palabras
se asomará a las redes de una página blanca.
Vago en la noche... como un fantasma,
soy invisible, nadie me extraña,
me siento libre, parezco loca,
no importa nada.

Yo me desvisto de la santa ama de casa,
y me despojo de las orlas de mi almohada,
ando descalza, soy una sombra
que a veces queda dibujada en la ventana.
Allí te espero, como tu amada
con la impaciencia entre mis manos agotada,
si nada tengo, si nada pierdo,
no importa nada.

Sueño despierta, como en delirios
y hasta mi boca se ilusiona de palabras
me siento niña buscando un hada,
me siento añeja sin tu llegada.
¿por qué te escondes musa maldita
si a mi desvelo siempre visitas?
Vendrás un día, tal vez mañana,
hoy ya no importa,
no importa nada.


*

A RAULITO



Jugando empecé a quererte
en mis horas de niñez,
sabiendo que eras muñeco
humano te hice después.
Tantas veces te nombraba
que llegaba a sospechar
que eras tú quien respondía
a mis ansias de jugar.
Pero un día tú naciste
y al muñeco yo aparté,
yo te di todos mis mimos,
mis cariños y mi fe.
Y por más que pasa el tiempo
pequeño te vuelvo a ver,
sos mi excusa de los Reyes
y del viejo Papá Noel.
Sigo jugando como antes,
yo me siento tu mamá
y de aquí en adelante
no pretendo nada más.
Por eso me gusta verte
reír y hasta protestar
porque sos mi fantasía
que se tornó en realidad.
Esa fantasía lejana
que de niña tuve a mano
es la que cada mañana
recuerda que sos mi hermano.

1985

miércoles, 17 de agosto de 2011

VANDALISMO






Esto no es un poema absurdo,
es el proyecto del instante mismo,
el fundamento del tiempo encerrado
entre el recuerdo del momento justo
en que una mano esquelética
se prostituye por una moneda
y unos labios enjutos por un beso.

Ni siquiera es una burla,
es un breve manifiesto
donde cruza el sentimiento
con la idea de un aire nuevo,
tirando lo conocido
y volviendo a lo grotesco
como quien vigila a niños
y les roba caramelos.
No es denuncia, no es panfleto,
es tan solo un vil intento
de mostrar con las palabras
lo que recuerdo de un sueño:
yo fui aquella estatua blanca,
desnuda y dormida al viento,
con la cabeza apoyada
en mis blandos pensamientos.
Esto no es prosa, no es verso
es un poema distinto
que lo grito desde dentro;
quedan mis cuencas vacías
y el abandono es concreto
mientras velo el sueño tibio
de los hoteles selectos.

domingo, 31 de julio de 2011

RETRATO






Este lápiz te conoce de memoria,
te dibuja los contornos casi a tientas,
en color o en blanco y negro,
escribe toda tu historia
entre mil bosquejos grises que te intentan

A la línea de tus ojos se te aferra,
sobre el borde de tus labios, él te besa
y de izquierda a la derecha
te recorre hasta la oreja
y en el límite del cuello algo inventa.

De perfil o de tres cuartos,
no importa de donde vengas,
el carbón a tus mejillas delinea
y en poquísimos segundos
tu imagen se pavonea,
sin temor a equivocarse
ese cuadro firma lleva.

No eres foto ni reflejo,
no eres calco ni ilusión,
eres el vivo retrato
de la imagen de mi amor.

Este lápiz te conoce de memoria
tanto tanto como te conozco yo
y mientras no te dibuja
hace planas con tu nombre
en los bancos de la plaza
donde ayer te conoció.


1985

jueves, 23 de junio de 2011

REGALO

Dedicado a Eduardo

Yo quiero regalarte el sillón más mullido,
el eco más lejano, mil veces repetido,
las "ve" de las victorias que dibujan las aves,
lo que está en mi memoria y que aún tú no sabes.

Quiero darte el secreto del temblor de mi risa,
compartirte mis sueños, mis descansos, mis prisas,
quiero darte el motivo impulsor que me enciende
cuando abro los ojos y amanezco sonriente.

Yo quiero regalarte un empujón de hamaca
que te acerque hasta el cielo de una noche estrellada
y correr por las dunas arenosas y heladas,
regalarte la espuma de cien olas moradas.

Yo quiero darte el sol de una playa desierta,
un vaivén de abanico con perfume a violetas,
un paseo infinito por las calles de piedra,
el rumor que al otoño murmura una hoja seca.

Quiero darte un regalo como quien diera un verso
que te deja en el alma incrustada una historia,
un trampolín de sueños, un abrazo sereno
que le lleves por siempre grabado en tu memoria.

*

domingo, 12 de junio de 2011

NATURALEZA MUERTA





Sobre ese lienzo amarillento y arrugado,
siempre apoyaba el viejo libro de poesía;
una manzana, un jarrón, flores marchitas
y una semblanza natural que me oprimía.

Era un bosquejo casi igual al de mi vida
una pintura tan genial que entristecía
era mi casa, era mi mundo, mi buhardilla,
un cuadro viejo del taller de mi poesía.

El humo eterno de apagados cigarrillos
formaba rosas azuladas, blanquecinas
en la ventana, los gorjeos de la tarde
iban muriendo atropellados en la esquina.

Ya no hay manera de decirte que yo existo
en este verso que apuñalo en las paredes,
ya no hay más tiempo en el reloj, ya no resisto
a esta naturaleza que, siempre se muere.´

*

Image: Ma.Victoria Restrepo

viernes, 3 de junio de 2011

ALEGRÍA




Yo te sé fugitiva, candorosa y esquiva
como una mariposa que rehuye en su vuelo
al contacto tan leve y cariñoso de un dedo
por temor que te atrapen para toda la vida.
Yo te sé selectiva eligiendo las risas
para no confundirte entre las ironías,
yo te sé tan prudente eligiendo los días
para no visitarme cuando siento desdicha.
Yo te sé tan amiga...
Hoy te siento alegría, como si fueras mía
y me creo tu dueña aún sin tener derecho
y el mundo se me antoja a mi justa medida,
los balcones, los niños, las flores del cerezo,
me dibujan el rostro con tu breve sonrisa.
Yo te quiero, alegría
como cuando fui niña
y el mundo era un teatro cerrado en cada esquina;
si descubres que llevo brillosas las pupilas
es la emoción de verte en mujer convertida.
Alegría madura del sueño placentero,
de los hijos crecidos, de los miles recuerdos,
yo te sé mariposa candorosa y esquiva
pero siempre presente sintiendo que no he muerto.


*

SALA 12




Dependo
de esa gota,
de ese ritmo,
de ese aire,
pero vivo
solamente,
cuando
me tomas
la mano.


*

miércoles, 1 de junio de 2011

MI PENÚLTIMA SANDALIA



Cuando mi perra persigue las palomas en la plaza
y los chicos se pelean por traérmela a mi casa,
no me importa mi sombrero.

Cuando me pierdo en las rocas de la playa solitaria
y el sol parece que entibia mi penúltima sandalia,
no me importa mi sombrero.

Pero en las noches oscuras, cuando la náusea me atrapa
y enciendes la veladora para decir que aún me amas,
odio tanto mi cabeza, siento una pena en el alma,
odio ser esta rareza que se va quedando calva.


*



Véro Sadako

jueves, 28 de abril de 2011

COMPAÑERO DE VIAJE




Vuela por mi piel tu mano tibia
orbitando el sueño en mi alborada,
en misión secreta, dentro de mi cama
por constelaciones innombradas.

Se aferra el imán de las caderas
con la fuerza loca de dos bocas
sin voluntad propia, ya sin resistencia
como alas delta que se chocan.

Somos bimotor en caída libre,
un Sputnik que va a la deriva
sin pares y nones, piel en piel nacida
buscando un planeta de poesía.


*

lunes, 4 de abril de 2011

PARA QUE HAYA PASIÓN




Para que haya un estallido de pasión
alcanza un viento calmo,
un céfiro sureño
que empiece a acariciarte;
que agite ese mechón
de pelo sobre el rostro,
que vuele tu vestido
tras cálido siroco.

Para que haya pasión
deberá haber tormenta,
un monzón añorado
que hinche nuestras velas
y baile en los trigales;
que se aneguen los cauces
y se rompan represas,
que un huracán golpee
las puertas entreabiertas.

Para que haya pasión
se requiere de muerte
y no de Viernes Santo,
sino la que devora
el ánimo aplacado;
las aspas del molino
girando a todo vuelo
y un corazón latiendo
desbocado y sin freno.

Para que haya pasión
se necesita
un beso.


*

miércoles, 23 de marzo de 2011

TARDE DE TOROS



Aquí quedó en la arena la sangre del torero
mientras todos gritaban un gran festivo olé,
aquí murió Vicente luchando cual guerrero,
aquí murió Lucía, llorándolo de a pie.

Las luces de su traje brillaron en el cielo,
al son de un pasodoble comenzará otra vez,
en arena de nubes su roja capa al vuelo
midiendo la distancia con pasos de ballet.

Los ángeles vigilan como banderilleros
y a Dios esta faena consagra el matador,
perdóname Lucía, tú sabes que te quiero
esta lidia la ofrezco para mi Creador.

Empieza el lucimiento con el capote al viento
una simple verónica, revolera o farol,
provoca en el toro tanto enardecimiento
que embiste con locura y cegada pasión.

La espada le atraviesa en celestial quimera
hombre y bestia se igualan, desangrando los dos,
solo queda un pañuelo blanquecino que ondea
en ojos de Lucía que llora sin control.

*

Óleo sobre tela Salvador Perez Bassols

domingo, 20 de marzo de 2011

LAS COSAS




Se me pegan las cosas
como las mariposas
que han perdido sus alas,
quedan en mí estancadas,
todas las que tocabas.
Tu ropa y tu perfume,
tu tazón y tu almohada,
tu foto cuando niña,
tu colección amada.
Dicen que tire todo,
que done, si es que hace falta,
¿quién cuidará el recuerdo
dentro de viejas latas?
¿quién velará tus sueños
de las largas madrugadas?
Dicen que deje todo,
que sólo mire al mañana,
si soy gota de tu agua,
río soy de tu cascada,
soy la prueba más tangible
de un pasado que te extraña.

*

sábado, 19 de marzo de 2011

LA SOMBRA




Apártate, bárreme las hojas del camino,
no ves que mis pies se asustan de las huellas
de fantasmas, de ogros y dragones.
Apúrate, corre por traerme el agua fresca
porque mi boca seca de silencios
no quiere hablar contigo.
Ríete por mí, danza con él que estoy cansada,
enciéndeme en el pecho los celos, la esperanza
o déjame morir.
Déjame por Dios, véte de aquí
porque atada a mis pies
no me dejas mover,
ni me dejas vivir.
Si para que te alejes
debo remontar nubes
o volar hasta el cielo
asida por un Dios,
entonces ven conmigo,
pégate a mis zapatos
y préstame tu misterio
que usaré como un manto
para huir por las noches
y escaparme de ti.


*

EL GRITO



Hoy se me enreda el pelo entre cuerdas de guitarra
y me quedo clavada en tu pecho como estaca,
casi marcada a fuego, royéndote la entraña
y tú no dices nada.
Rasguño la almohadilla seca de tus palabras
y bailo en torno tuyo como bailan las auras,
tejo y destejo abrigos con hilos de la aurora
que entre mis manos sangran.
Y muerdo el horizonte de tu risa afilada,
y me cubro la boca con sábanas heladas
parezco que estoy loca y ya no sé por dónde
la razón se me escapa.
Entonces precipito en violenta avalancha,
sacudo mis quietudes que por años reclaman
y un grito pavoroso destroza mi garganta...
y luego todo es calma.


*

PREGUNTAS



Te preguntas por qué
y nadie contesta,
un cómo diminuto e incrédulo
queda suspendido en el aire
como un aro de humo
que luego desvanece;
un hasta cuándo olvidado
está en coma profundo
y un para quién resuena
con ecos que fallecen.
Hasta dónde seguir
buscando las respuestas
si las preguntas surgen
con inquietud aguda,
será que hay que ignorarlas,
llevárselas a cuestas,
será que mueren solas,
enfermas por la duda?


*

lunes, 7 de marzo de 2011

POR UN BESO



Hemos hecho un trato,
un acuerdo tácito,
vendrás por las noches
a besar mi cuello
y yo en las mañanas
te estaré extrañando.

Al pasar el tiempo,
iré envejeciendo
y tú con mi sangre,
tú... serás eterno.-


*

domingo, 6 de marzo de 2011

SIMPLEMENTE




- Dígame, ¿fueron sus ojos?
Dígame, ¿tal vez su piel?
Dígame, ¿fueron los celos
o tal vez otra mujer?

- No San Pedro, simplemente
me morí de amor por él.


*

lunes, 28 de febrero de 2011

SIN AUDITORIO




Con las mismas galas doradas de siempre
y su tapizado de color bordeau,
las butacas lucen tan indiferentes
sin dar un aplauso, sin una ovación.

El pianista mira por todo el teatro
buscando algún signo de aprobación
y al verse rodeado de tanto silencio,
piensa que la magia de un ángel cayó.

Se sienta y coloca su pie en el pedal,
manos mariposas vuelan por el aire
buscando la tecla del tono ideal
y al breve contacto sublime y alado,
un adagio triste comienza a flotar.

La música adquiere un aire más grave,
vuela como un ave sin poder frenar,
parece que el piano grita lo que el hombre,
muy dentro del pecho quisiera ocultar.

De pronto un silencio serio, mudo y frío,
sube al escenario pretendiendo actuar
y luego el pianista con un leve roce,
en mínimo tiempo comienza un compás.

La obra completa al fin se libera
y se va el artista dejando detrás,
el eco de un alma que se desepera,
vestida de negro y en traje formal.-

.

A LA ESPERA




Yo me sumerjo entera y por completo
hasta las fauces locas de tu boca
y bailo como un viento entre las hojas
si tus manos me tocan.

Yo aguardo en la escollera de tu sueño,
palpito entre tu pecho, mi moreno,
yo quisiera decirte tantas cosas
aunque ya no me atrevo.

Porque ya no concibo abrir mi boca
si no es para poder comerte a besos,
quedo encallada en playa Sentimiento
con fronteras de miedo.

Yo nado en las lagunas de tu sombra,
en tu ensenada tibia me desvelo
y amanezco en tu aurora cristalina
que ilumina a mi pelo.

Y navego a la orilla de tu cuerpo
deseando despertarte un río nuevo
con caricias de pájaros pequeños
esperando un te quiero.-

.

viernes, 25 de febrero de 2011

MIEDO




Aquí me quedo quieta,
tras la puerta, agazapada,
escuchando susurros,
mirando por las hendijas
como un ladrón escondido,
como quien guarda un secreto.

Aquí me quedo quieta,
con mi agitado pecho,
con manos temblorosas,
ocultas y al acecho;
siento que se hacen lentos
los pasos sobre la sala
y recupero el aliento,
la normalidad, la calma.

Pero aquí me quedo inmóvil
como una blanca estatua
soñando con las estrellas
doradas de mi cielo
y ya no queda espacio
ni margen ni más tiempo
para volver al mundo
sin sentir tanto miedo.-

.

jueves, 24 de febrero de 2011

AS DE CORAZÓN




Dejo un as de corazón
sobre la mesa;
lo arriesgo,
miro a los ojos
y apuesto
que ese as
que sangra
y tiene dueño,
es un as de un mazo
desparejo.
Es allí que dejo
cuanto tengo,
los bolsillos vacíos
de esperanzas
y le ruego
al cielo
del Casino
me dé un doble
o nada.
Dejo un as de corazón
sobre la mesa,
una propina,
olor a humo
y vuelvo a casa.

.

lunes, 21 de febrero de 2011

DESENCUENTRO





Siento que me desarmo como un rompecabeza
y soy aquella pieza que no pudiste hallar,
mi forma delicada no va con tu rudeza,
yo te brindo mis besos, tú me das soledad.

Siento que voy a tientas por un gran laberinto
deseando que la meta sea vivir en paz
y tú no juegas limpio, me enredas la cabeza
tú me dices: - Princesa, ya no te quiero más.

Yo sé que no mereces ni un gesto de tristeza,
si todo está tan claro, si quieres mi amistad,
pero siento que el mundo se ha vuelto de cabeza,
te digo con franqueza que fue un golpe mortal.

Crecieron en mi pecho las blancas ilusiones,
yo te miré de frente, te dije la verdad,
a cambio he recibido desaires por montones,
te juro amigo mío, dan ganas de llorar.

*

jueves, 10 de febrero de 2011

LA POESIA DE ANTES




La intangible verdad de la idea
se merece la prosa adecuada,
¿es posible que los sentimientos
tengas nombre, letras o palabras?

La cuadrada razón que responde
a una lógica bien calculada,
¿no le envidia a los niños la risa
y a los locos ciertas carcajadas?

¿No será que vivimos un mundo
irreal de tan equivocado
con cabezas mirando hacia arriba
pero con nuestros ojos cerrados?

¿Será el fin del poema y la rima,
será que ya está todo inventado
o es posible que el mundo poeta,
entre versos se haya asfixiado?

O será que la vida le exige
a la gente tanta indiferencia
y que hemos perdido de prisa,
el placer de la bella elocuencia.

La caricia del alma perfecta
y que acuna a sus hijos ya grandes,
es aquella grabada en los libros
de la vieja poesía de antes.

*

martes, 8 de febrero de 2011

LA BANCA DE MADERA



En la esquina de la cocina,
cerca de la estufa a leña,
igual como hace cien años
la banca duerme la siesta.

Fue un regalo que mi abuelo,
siendo un joven veinteañero,
le hizo a una bella niña
que resultó ser mi abuela.

Once años los separaban...

Y le pidió al carpintero
le hiciera una linda banca
para forrarla de cuero...
once años los separaban
y eso no fue impedimento.

Cuando ella lo vio llegar
con semejante envoltorio,
ya supuso que lo amaba
y terminaría en casorio.

Así fue y tuvieron hijos
cuatro mujeres y un niño
y a todos los acunaba
en su asiento preferido.

Con el tiempo, la pelambre
del cuero de ternerito
se fue quedando gastada
y hacía la lonja un sonido
a tamboriles de negros,
a repique, a piano, a chico.

Cuando mi madre, en invierno,
se sentaba junto al fuego,
no había quien le disputara
esa banqueta de cuero
y nos pasábamos horas
oyendo sus lindos cuentos;
era el punto de reunión
y testigo de los sueños.

Hoy que le cambio la piel
y le lustro su madera,
le siento un cariño fiel
a la banca de mi abuela.


*