Esto no es un poema absurdo,
es el proyecto del instante mismo,
el fundamento del tiempo encerrado
entre el recuerdo del momento justo
en que una mano esquelética
se prostituye por una moneda
y unos labios enjutos por un beso.
Ni siquiera es una burla,
es un breve manifiesto
donde cruza el sentimiento
con la idea de un aire nuevo,
tirando lo conocido
y volviendo a lo grotesco
como quien vigila a niños
y les roba caramelos.
No es denuncia, no es panfleto,
es tan solo un vil intento
de mostrar con las palabras
lo que recuerdo de un sueño:
yo fui aquella estatua blanca,
desnuda y dormida al viento,
con la cabeza apoyada
en mis blandos pensamientos.
Esto no es prosa, no es verso
es un poema distinto
que lo grito desde dentro;
quedan mis cuencas vacías
y el abandono es concreto
mientras velo el sueño tibio
de los hoteles selectos.