Sobre ese lienzo amarillento y arrugado,
siempre apoyaba el viejo libro de poesía;
una manzana, un jarrón, flores marchitas
y una semblanza natural que me oprimía.
Era un bosquejo casi igual al de mi vida
una pintura tan genial que entristecía
era mi casa, era mi mundo, mi buhardilla,
un cuadro viejo del taller de mi poesía.
El humo eterno de apagados cigarrillos
formaba rosas azuladas, blanquecinas
en la ventana, los gorjeos de la tarde
iban muriendo atropellados en la esquina.
Ya no hay manera de decirte que yo existo
en este verso que apuñalo en las paredes,
ya no hay más tiempo en el reloj, ya no resisto
a esta naturaleza que, siempre se muere.´
*
Image: Ma.Victoria Restrepo
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