He de morirme atrapada en una estrofa,
en algún verso repetido de memoria;
dejaré una canción sin estribillo,
un cuento nuevo que jamás será una historia.
He de partir entre mis viejos manuscritos
y bendecida por papeles amarillos;
he de morirme entre la fábula y el mito
como un soldado manteniendo el equilibrio.
Tal vez un día partiré en un monosílabo
o en la expresión más acabada de la prosa
con la ilusión de haber vivido tantos siglos
por los siglos de los siglos mariposa.
Y si me ven sucumbir entre sonetos
o me ahogo entre la lírica más diáfana,
no me rescaten del simétrico cuarteto,
dejen que parta en alas de una metáfora.
Ella me inclina hacia la simple metonimia,
teme que muera enmudecida por la afasia,
pero la magia del lenguaje, oro de alquimia,
ha de robarle a mi muerte tal desgracia.
Deja que grite de dolor, que diga algo,
es el silencio la llaga más dolorosa,
hala un susurro de mi boca y pónte a salvo
entre el sonido dulce y simple de una glosa.
*
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