una gran mentira de ésas que se repiten mil veces
y se van metiendo en las mentes ingenuas,
crédulas y jóvenes.
Después la ilusión, el sueño loco,
la mágica utopía.
La flor y el pelo largo fueron enquistando
los núcleos, los amigos, la familia.
Nos hicieron creer que el mundo era nuestro y
debíamos luchar por él,
cuidarlo de quienes no pensaban igual,
entonces nacieron las banderas, los dogmas,
los polos opuestos, la vida por la idea.
Pero era caro luchar por una idea y
hubo que robar, infiltrarse, raptar,
agredirse, morir y primero matar.
La bala se hizo dueña, reina y trofeo;
empoderaba al débil mental, al loco, al mentiroso
al iluso, al drogadicto, al guitarrista.
La bala era bandera.
En la asonada se esgrimía a escondidas
porque furtiva, siempre la culpa es ajena.
Y cuando la vida valía menos que la muerte
nacieron los mártires, las culpas, las venganzas.
Entre susurros el odio era un veneno
que se metió en el alma y ya nada
volvió a ser como era antes,
mientras, en la radio, Stevie Wonder
más ciego que nunca,
nos mataba de amor.
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