Cuidado, Minerva, que este pueblo apesta,
es como un rebaño de tontas ovejas
y se oye de lejos que vienen de fiesta
enormes gigantes cortando cabezas.
Han envenenado los campos, los ríos
y la gente duerme tranquila la siesta,
si vieras qué tristes hoy tus olivares
que ya no conocen el zumbar de abejas.
Si yo fuese el ave de la oscura noche
y por mi pasase amor sin reproche,
si yo comprendiera que al caer la tarde
por mucho que intente, nada se deshace.
Oh sabia guerrera, hoy el pueblo apesta
ya no copia el mármol tu augusta belleza,
en cambio te miran viajantes lejanos
como si tú fueras alguna rareza.
*
De mucha actualidad. Nada supera la realidad. Es así!
ResponderEliminarNada, Selva. Parece que la historia siempre es la misma. Pero nos vamos quedando sin diosas, sin nadie que nos alimente, al menos, la esperanza.
ResponderEliminar