MI BICHITO DE LUZ

Tengo una mariposa peludita, un bichito de luz que tiene cola.
Es una y se parece a una bandada, cuando anda por la plaza juguetona.
Yo tengo un colibrí que anda girando por todos los rincones de mi casa,
buscando algo dulce, una sonrisa, un mimo, un gesto amable, una guiñada.
Yo tengo un leoncito que pretende que lleve su pelota a todas partes
y a veces se parece a una paloma cansada de volar y de mirarme.
Tengo una criatura que me huele, me despierta, me gruñe aunque jugando;
que finge que no oye si la llamo y llega si yo finjo estar llorando.
Tengo un perro guardián que a veces cambia su gesto aterrador si hay bengalas,
si gritan por la calle o simplemente advierte que pronto van a bañarla.
Es cruza con gatito independiente y gorrión atento a las miguitas
y aunque no lo parezca, es obediente pero nunca le gusta estar solita.
Yo tengo una perrita compañera que más que una mascota es mi familia
y desde su almohadón ella me espera, paciente y amorosa, mi Leticia.


*

MI ABUELA AZUL

A veces con el viento, la mecedora cruje,
parece que extrañara aquel rítmico andar,
cuando mi abuela azul me subía a su falda
y todo en torno mío parecía flotar.

Azul, porque sus ojos eran trozos de cielo,
azul porque a su pelo solía matizar,
azul por medio luto por falta del abuelo,
azul porque la quiero siempre azul recordar.

Abrazada a su cuello le olía ese perfume
de pequeñas lavandas que hablaban en francés
y en su pecho colgaba un lindo camafeo
de zafiros azules y marfil japonés.

Azul, mi linda abuela se grabó en mi recuerdo
con sus ojos claritos y la tez color miel
y su halo celeste flota siempre a mi lado
ángel guardián que traigo de lejana niñez.

Cómo mirar el cielo sin recordarla a ella
si parece que el tiempo jamás podrá borrar
a aquella viejecita que hamacaba a su nieta
con brazos perfumados y ojitos de cristal.

UN ABANICO BLANCO

Un abanico blanco es un trozo de nube,
un temblor de ala rota, un vaivén de perfume,
es sonrisa escondida, un atisbo de beso,
es promesa y deseo que se esconde travieso.
Al cerrarse es gorjeo, sonar de castañuelas,
ademán de desprecio y otras veces soberbio,
augurio de palabras, revelar de secretos,
es música y silencio.

Si se apoya en la falda tranquilo u olvidado
se convierte en paisaje bellamente ignorado.
Queda en pausa dormido, sueña con aleteos
y parece un mendigo implorándote un beso.
Mas si remonta vuelo en una mano pálida,
regala brillos, giros, su prestancia y su gala.
Un abanico blanco es la vela de un barco
en un cielo de marzo sin rumbo prefijado.

Es el pan de la misa virginal e intocado,
tan cerca del pecado de tu pecho latente,
es visillo de encajes traídos del Oriente
que encubre mil pasiones y a los besos robados.
Un abanico blanco es pájaro en el cielo,
mariposa inocente que vuela a todos lados,
con puño de marfiles bellamente tallados,
que manos de una novia llevan bajo su velo.

Un abanico blanco es flamenco y es tango
de lujoso salón o tasca de fandangos,
recuerdo de familia que en el siglo pasado
anidó en esta tierra a cambio de un abrazo.

James Tissot - El Abanico

POESÍA PORQUE SI

Poesía porque si,
porque se cuelga la tarde en la ventana,
porque las horas se deshojan y marchitan
y la noche todavía tarda.
Poesía sin motivo,
por el simple hecho de saborear palabras,
por consentir al aire con susurros
o enamorar un poco a tu mirada.
Poesía sin un por qué,
tal vez el silencio asusta
y ya no tiene sentido
vivir sin una canción.
Una poesía así, sin pretenciones,
como una barca anclada en una orilla
soñando que alguien suelte sus amarras
para luego partir a la deriva
repitiendo tal vez unas palabras...
entonces, sólo así tendrá sentido
esta poesía escrita
porque si.

Erin Mc Guire
Feliz Lectura


*

RINCON DE AMAPOLAS

Más allá de las barrancas, en un rincón de amapolas,
tendida mirando nubes, Violeta se encuentra sola.
Un eclipse de cabello le tapa sus ojos negros
como cortina de encaje que oculta al nocturno cielo.
¡Ah, si supieran sus labios lo que es el sabor de un beso!

Más allá de los naranjos donde baila el viento suelto
aunque humedece a los cardos y el suelo se vuelve fresco,
hay un galope en el pecho, un gruñir de puma hambriento,
una ilusión que se enrosca en párpados semiabiertos...
¡Ah, si supiera Violeta que eso se llama deseo! 

Más allá de los desvelos, de eternas noches sin sueño,
Violeta tiene un anhelo que la desgarra por dentro,
pero lo deja en secreto pues le entrecorta el aliento,
lo esconde, lo disimula, no le deja un aleteo;
Violeta muere de ganas de poder decir “te quiero”.


*

SOY VIENTO

Soy viento que ondea en el trigal maduro,
curvándole espigas en olas sinuosas,
corro por el valle de verdor oscuro
llevando aire fresco y perfume a rosas.

Sacudo los tilos y las madreselvas,
las tuyas gigantes y las hierbabuenas,
los mimbres, las fucsias, pequeñas verbenas,
los cardos azules y las azaleas.

Ando por los montes de sauces y arueras,
por las cinacinas y las dedaleras,
mezclo la dulzura de los algarrobos,
del jazmín de Hungría y de las higueras.

Soy brisa violeta, ciclón de azucenas,
soplo entre las cañas, ráfaga de menta,
huracán furioso abatiendo almendras
y un impulso suave entre la alameda.

Quien llegue a mi pueblo que abra bien las puertas
para que perfume sus horas de siesta,
porque soy ventisca de aromo y retama,
de bosque, de río, de valle y floresta.


*

ESTRELLITA

Si yo pudiera estrellita, encontrarte en este cielo
donde las constelaciones decoran telón tan negro,
peinarme bajo la luna, engarzarte entre mi pelo,
sería la más hermosa de las muchachas del pueblo.

Si yo pudiera estrellita, detener tu raudo vuelo,
te robaría esa estela para tejer un mantón
y cubriría a mi niño con esos hilos de oro
y por gracia de un deseo, latiría su corazón.

Si pudieras estrellita, frenar tu errar de gitana,
vería tu luz encendida brillar siempre en mi ventana;
te escribiría una carta en un avión de papel
y en ella te contaría lo feliz que soy con él.



*

LA AGONÍA DEL SILENCIO

He de morirme atrapada en una estrofa,
en algún verso repetido de memoria;
dejaré una canción sin estribillo,
un cuento nuevo que jamás será una historia.

He de partir entre mis viejos manuscritos
y bendecida por papeles amarillos;
he de morirme entre la fábula y el mito
como un soldado manteniendo el equilibrio.

Tal vez un día partiré en un monosílabo
o en la expresión más acabada de la prosa
con la ilusión de haber vivido tantos siglos
por los siglos de los siglos mariposa.

Y si me ven sucumbir entre sonetos
o me ahogo entre la lírica más diáfana,
no me rescaten del simétrico cuarteto,
dejen que parta en alas de una metáfora.

Ella me inclina hacia la simple metonimia,
teme que muera enmudecida por la afasia,
pero la magia del lenguaje, oro de alquimia,
ha de robarle a mi muerte tal desgracia.

Deja que grite de dolor, que diga algo,
es el silencio la llaga más dolorosa,
hala un susurro de mi boca y pónte a salvo
entre el sonido dulce y simple de una glosa.


*

FUEGOS DE ARTIFICIO

Ya pasó.
Ya terminamos todo.
Las botellas vacías llenaron el rincón.
Las luces en el árbol aún siguen encendidas
y el cielo iluminado, por fin se ensombreció.
Guerlain y Carolina son pólvora quemada,
el diamante más fino se parece a un circón,
la noche de apariencias no resultó tan mala,
hay fuegos de colores que nublan la visión.
Por un instante fuimos tiernos y generosos,
abrazamos al mundo deseando paz y amor,
besamos a vecinos, amigos y parientes
e incluso a mucha gente, sólo porque llegó.
Dejamos las disputas y nos reconciliamos
y sentimos que amamos con todo el corazón
pero ese sentimiento es perfume de un día,
que luego se evapora como gota de alcohol.
¿A dónde va el deseo que se pide en voz alta
ante una mesa llena de frutas y champagne?
¿Dónde va el sentimiento que oculta tantos celos,
dónde van las sonrisas fingidas, dónde van?
Si nada terminó, si siguen los segundos
midiéndonos un mundo de odio y desamor.
Las guerras continúan, no existe ni una tregua,
quien antes no te amaba, tampoco lo hará hoy.
Los jóvenes salieron en busca de más fiesta,
los chicos se durmieron, la reunión se acabó,
quedan los platos sucios, guirnaldas por el suelo...
¡Qué loco que un festejo te arranque el corazón!
Por un momento quise entender el teatro,
esa puesta en escena de brillante actuación
pero no caben dudas que justo a medianoche,
los actores saludan y se baja el telón.

*